DE TERESA CORASPE A SU AMIGO EL POETA

Más allá del silencio, la palabra.

En estos tiempos por demás extraños y difíciles que estamos viviendo en el país, donde la confusión y el desatino son una negra interrogante sin respuesta que no sea la del azar; los intelectuales venezolanos con una profunda desorientación por los impactos de políticas culturales incoherentes, y sumidos en una crisis existencial ocasionada por los vaivenes de una retórica sin tregua en la ofensa; han venido guardando silencio, un silencio que se ha hecho palabra en la escritura, que no es silencio sino, algo más que va ahondando la misma estructura de ese silencio, y han surgido una gran cantidad de ediciones recientes de libros de la gente de teatro, narradores, músicos y poetas: ellos están hablando nos dicen aquí estamos; como una manera de decir presente; de marcar la historia de la ignominia y la falsedad; una forma de expresarse a través del Arte; así ha sido, es, y lo será siempre mientras haya un opresor contra las libertades humanas. FRANCISCO ALARCON, indudablemente no queda excluido y a través de su palabra, nos sumerge en el mundo del poeta que se niega a ser ahorcado, acallado y en nombre de la libertad que se ha ido borrando por el temor, nos habla; es el paso del caminante que no se resigna, y espera otro mediodía, una nueva luz, aunque en muchos de sus versos surge la melancolía y el desarraigo, aunado a la pérdida de la confianza en la existencia. La misma dinámica del vivir diario permite que el poeta se recupere de estos estados propios de las personas sensibles porque conocen la historia, y otras historias de “procesos” semejantes. Nada es, entonces, tan extraño a nosotros hasta que lo sentimos en nuestra propia piel. Las lecturas nos involucran en forma afectiva, es cierto; pero la lengua cortada nos duele dentro de la boca cerrada por temor a abrirse. Quizás piense en Pavese, Vintilo Horia, Ovidio y gente muy cerca de nosotros, junto al mar.

Es el mismo dolor por muy antiguo que el dolor sea, no cesa.

FRANCISCO ALARCÓN, prosigue su camino tal como lo dice:

“ni la oscuridad de la noche me contiene
Ando buscando los pasos a escondidas
entre muros íntimos y espinas…”

Se vislumbra un camino porque en el fondo de sí mismo, existe la fe de que algo suceda, que no todo se pierda:

“y perturbado dejé la ruta abierta”.

El destierro, la diáspora, el exilio son palabras ajenas a su esencia; a su paso afincado en la hondura de la tierra:

“Aún no me pierdo
Ni me arrincono, ni oteo el destierro”.
Y se va internando en la palabra con el dolor humano
de haber mirado en forma equívoca, lo que en un día, en
otro tiempo, creyó como verdad. El hombre cambia, es
cierto: Heráclito, con el fluir de los ríos; Neruda: “nosotros
los de entonces ya no somos los mismos”

… y así en forma interminable.

Despertar al amanecer es un buen augurio; permanecer con los ojos cerrados a la aurora del día es una pérdida irreparable porque se vive sólo una vez y, como dice Alarcón:

“aunque el otoño me acongoje
y la vida no me dé flores
sigo el pasaje sin fin”.

Estas breves palabras para el libro de Francisco, que pronto “prontito” como dijo María Eugenia Alonso, en la escritura de Teresa de La Parra, alumbrará un poco la oscuridad. Es el sendero de la Literatura el que nos queda, Francisco lo sabe, como tampoco ignora que el Arte, de alguna manera y en todas sus manifestaciones, es una forma de no eludir sino de re-crear; volver al espíritu de lucha, el que no debe perderse. Por eso la lectura de sus poemas nos acerca a sus ideas: las del poeta que en búsqueda constante diseña su propio itinerario:

“El sigilo no me detiene…”

“Voy por donde debo ir en aguas corrientes…”

Teresa Coraspe. 14 de Diciembre, 2004