Con una trayectoria en su vida personal, articulista destacado, poeta, con una obra reconocida, premiada y factor de elogios; estas palabras, las que voy pronunciando, no creo que puedan aportar algo nuevo a lo mucho que se ha escrito sobre este intelectual venezolano, luchador político desde antes, ahora, desde siempre, y en el que nos detenemos al leer sus poemas recientes que nos vienen llegando como hojas al viento, sueltas, al calor de la grave crisis que sacude al país y que el poeta percibe y siente; y no sólo eso, sino que abre un paréntesis para comprometer su palabra, envuelta en el poema; sumergida en su voz que es una espera de mejores días, de otros momentos, donde la sangre no sea el olor, ni la huella, ni el cautiverio, sino el esperado olor a tierra húmeda estremecida: el esplendor de la palabra clave: Libertad, la que se sueña, la que pervive en el encierro, en cárceles inhóspitas, en otros sueños que se rebelan a no ser soñados, sino fuentes de vida, de ahora y para siempre; percepciones que vamos aprehendiendo, retomando, al calor que Francisco Alarcón nos va tejiendo, diciendo, contando como gotas sueltas también, y donde la soledumbre, ese espacio de los solos y tristes, se abre sus propios perfiles: como decir miedo “y no en la soledad que nos adelante la muerte”, sino en ese íntimo espacio por donde el poeta transita y se reconoce, y se adhiere con ese “olor a luto” por donde andamos cada día, este tiempo negrísimo, de huellas marcadas con las botas y el fusil al hombro conque se nos amenaza cada día, con esa voz que viene desde todos los infiernos, endiablada y voraz, y que Francisco deja en poemas, como decir que así también se escribe la historia.